Morceaux choisis - Anna Akhmatova

Anna Akhmatova

Que nous importe, en vérité,

Que tout se transforme en poussière,

Sur combien d’abîmes j’ai chanté,

Dans combien de miroirs j’ai vécu?

Ce n’est pas un rêve, soit, ni un réconfort,

C’est tout sauf un bienfait du ciel,

Il se peut que tu sois obligé

De te rappeler plus qu’il n’est nécessaire.

Le grondement des poèmes qui se taisent,

L’oeil qui se cache dans les profondeurs,

Cette couronne de barbelés rouillés

Au milieu d’un silence inquiet.

 

Anna Akhmatova, dans: Collectif, Quelqu'un plus tard se souviendra de nous (coll. Poésie/Gallimard, 2010)

image: http://www.metronews.fr

Lire les classiques - Rainer-Maria Rilke

Rainer-Maria Rilke

 merci à Vasil Q

Éteins mes yeux: je te verrai encore

Bouche-moi les oreilles: je t’entendrai encore

Sans pieds, je marcherai vers toi

Sans bouche,  je t’invoquerai encore

Coupe-moi les bras: je te saisirai

Avec mon cœur comme avec une main

Arrache-moi le cœur et mon cerveau battra

Et si tu mets aussi le feu à mon cerveau

Je te porterai dans mon sang.

Rainer-Maria Rilke, Le Livre des images, dans: Oeuvres poétiques et théâtrales (Bibliothèque de la Pléiade, 1997)

image: http://arbrealettres.files.wordpress.com

Morceaux choisis - John Donne

John Donne

Je ne sais trop, ma foi, ce que nous pouvions faire

Avant de nous aimer: n'étions-nous donc sevrés?

Nous paissions-nous, enfants, de plaisirs terre à terre?

Ou chez les Sept Dormants étions-nous à ronfler?

Certes: ce plaisir seul ne fut imaginé,

Et si jamais je vis et désirai beauté

Et la pris, c'est alors que de toi je rêvai.

 

Et maintenant, bonjour, nos âmes qui s'éveillent,

Et qui de crainte encor ne s'osent regarder:

Car Amour tient l'amour de toute autre merveille

Et fait d'une chambrette un univers entier.

Qu'aillent navigateurs vers des mondes nouveaux,

Que cartes fassent voir des mondes tant et trop:

Soyons monde chacun, nul autre ne nous faut.

 

Nos visages l'un et l'autre en nos yeux se reflètent,

Sur nos visages sont nos coeurs simples et francs;

Où mieux qu'ici trouver mappemonde parfaite

Sans l'âpreté du Nord, le déclin du Couchant?

Ce qui meurt est le fruit d'un mélange mal fait:

N'ayant qu'un seul amour, ou si bien partagé

Que nul ne peut faiblir, nous ne mourrons jamais.

 

John Donne, Le bonjour, dans: Poèmes - édition bilingue (coll. Poésie/Gallimard, 1991)

traduit de l'anglais par Jean Fuzier et Yves Denis

image: Elisabeth Vigée Le Brun, Autoportrait (passionlectures.wordpress.com)

Morceaux choisis - Jean-François Bernard

Jean-François Bernard

Le peintre qui cherche son sujet

Et ne le trouve pas

Et l'enfant qui joue dans la rue

Et qui trouve sa joie

Un matin de mai

Ont fini de se ressembler

 

Le peintre est en face de la réalité

En face de sa feuille de papier

Les doigts dans les couleurs

De sa palette

Les doigts dans le nez

A chercher la vérité du vert

La vérité de la palette

La vérité qu'il veut défigurer

Pour en faire une tête abstraite

 

L'enfant est dans la rue

Assis par terre

Il joue avec les pierres

La vie

La simple vie vivante

Et il joue avec leur vie

Et il trouve sa joie

 

Le peintre se défait

Comme un tricot mal fait

Blanc comme le blanc

De son portrait abstrait

Qui ne veut pas venir

Et qu'il poursuit

Au grand galop

A cheval sur son chevalet

Mais le sujet s'enfuit

Et il joue avec lui

Comme le chat avec la souris

 

L'enfant est ravi

 

Le peintre est hors de lui

Il jette ses pinceaux

Met sa palette en morceaux

Sa belle couleur à l'huile à l'eau

Et d'un grand coup de balai

Il envoie tout par la fenêtre

Ouverte au beau matin de mai

 

Et la feuille de papier blanc

Comme une feuille morte

Tournoie et tombe doucement

Sur le trottoir où l'enfant

Joue avec sa joie

Dans la joie du printemps

 

L'enfant prend la feuille au vent

La plie entre ses doigts

La plie en deux en trois

En quatre et puis

En huit

Et il en fait un petit bateau

Pour aller sur l'eau

Du ruisseau

 

Et le petit bateau s'en va sur l'eau

Et l'enfant rit dans le ruisseau

Et le soleil du mois de mai

Se promène dans le sillage

Du bateau

Qui part qui part qui part

Pour un très loin voyage.

 

Jean-François Bernard, Le peintre et l'enfant, dans: Le Temps de la Poésie no 5 (GLM, 1950)

image: René Magritte (nicolettacinotti.net)

Morceaux choisis - Maurice Carême

Maurice Carême 

Joie de je ne sais quoi,

Joie du vent, joie de la feuille,

Joie flamme d’écureuil,

Joie de myrtille au bois.

 

Joie d’être un peu de givre

Sur la branche au printemps,

Joie de ne jamais suivre

Que les chemins montants.

 

Joie d’être tout à coup,

Sans même le vouloir,

Cet appel de coucou,

Ce reflet de miroir.

 

Ne pouvoir que crier,

Crier, crier encor

Des mots comme un pont d’or

Sur une eau débordée.

 

Embrasser un bouleau

Pour tenir contre moi

Quelque chose de beau,

Quelque chose de droit.

 

Sans pouvoir apaiser

Ni la nuit ni le jour,

Cette envie de parler

Au ciel de mon amour.

 

Ce plaisir de bercer

Le monde dans mes bras,

D’entrer dans une ronde

Avec n’importe quoi

 

Et d’être devenu

Joie de vent, joie de feuille,

D’être myrtille au bois

Et flamme d’écureuil

 

Et sans jamais savoir

Ni pourquoi ni comment

Je traverse en miroir

Tous les palais du temps.

Maurice Carême, Joie, dans: Colette Nys-Masure et Christian Libens, Piqués des vers - 300 coups de coeur poétiques (Espace Nord, 2014)

image: http://4.bp.blogspot.com 

Lire les classiques - Victor Hugo

Victor Hugo

Aimons toujours! Aimons encore!

Quand l'amour s'en va, l'espoir fuit.

L'amour, c'est le cri de l'aurore,

L'amour c'est l'hymne de la nuit.

 

Ce que le flot dit aux rivages,

Ce que le vent dit aux vieux monts,

Ce que l'astre dit aux nuages,

C'est le mot ineffable: Aimons!

 

L'amour fait songer, vivre et croire.

Il a pour réchauffer le coeur,

Un rayon de plus que la gloire,

Et ce rayon c'est le bonheur!

 

Aime! qu'on les loue ou les blâme,

Toujours les grand coeurs aimeront:

Joins cette jeunesse de l'âme

A la jeunesse de ton front!

 

Aime, afin de charmer tes heures!

Afin qu'on voie en tes beaux yeux

Des voluptés intérieures

Le sourire mystérieux!

 

Aimons-nous toujours davantage!

Unissons-nous mieux chaque jour.

Les arbres croissent en feuillage;

Que notre âme croisse en amour!

 

Soyons le miroir et l'image!

Soyons la fleur et le parfum!

Les amants, qui, seuls sous l'ombrage,

Se sentent deux et ne sont qu'un!

 

Les poètes cherchent les belles.

La femme, ange aux chastes faveurs,

Aime à rafraîchir sous ses ailes

Ces grand fronts brûlants et réveurs. 

 

Venez à nous, beautés touchantes!

Viens à moi, toi, mon bien, ma loi!

Ange ! viens à moi quand tu chantes,

Et, quand tu pleures, viens à moi!

 

Nous seuls comprenons vos extases.

Car notre esprit n'est point moqueur;

Car les poètes sont les vases

Où les femmes versent leur coeurs.

 

Moi qui ne cherche dans ce monde

Que la seule réalité,

Moi qui laisse fuir comme l'onde

Tout ce qui n'est que vanité,

 

Je préfère aux biens dont s'enivre

L'orgueil du soldat ou du roi,

L'ombre que tu fais sur mon livre

Quand ton front se penche sur moi.

 

Toute ambition allumée

Dans notre esprit, brasier subtil,

Tombe en cendre ou vole en fumée,

Et l'on se dit: "Qu'en reste-t-il?"

 

Tout plaisir, fleur à peine éclose

Dans notre avril sombre et terni,

S'effeuille et meurt, lis, myrte ou rose,

Et l'on se dit: "C'est donc fini!"

 

L'amour seul reste. O noble femme

Si tu veux dans ce vil séjour,

Garder ta foi, garder ton âme,

Garder ton Dieu, garde l'amour!

 

Conserve en ton coeur, sans rien craindre,

Dusses-tu pleurer et souffrir,

La flamme qui ne peut s'éteindre

Et la fleur qui ne peut mourir!

Victor Hugo, Aimons toujours! Aimons encore!, dans: Les contemplations (coll. Folio/Gallimard, 2010)

image: centruldepsihologie.com

Morceaux choisis - Sandro Penna

Sandro Penna

I.

 

Le monde qui vous semble de chaînes

est tout tissé d’harmonies profondes.

 

II.

 

Petite pluie sans ennui,

petite pluie qui inspire.

Qui ne croit pas à ceci

dit mal ce qu’il a à dire.

 

III.

 

Flammes du cimetière, ne me dites pas

que le soir d’été n’est pas beau.

Et beaux sont les buveurs

au loin dans les auberges.

 

Ils vont comme des frises

antiques sous le ciel

renouvelés d’étoiles.

 

Flammes du cimetière, calmes doigts qui

comptent les lents soirs. Ne me dites pas

que la nuit d’été n’est pas belle.

 

IV.

 

Songe de l’employé romantique

Sonne le vent et la nuit sur la gloire

du Ministère oublié sur la montagne.

 

Vient l’heure d’amour. Et c’est l’histoire,

Julien, de ta main à l’horizon.

 

V.

 

Vivre je voudrais endormi

dans la douce rumeur de la vie.

 

Sandro Penna, Cinq poèmes, dans: Poésies (coll. Cahiers Rouges/Grasset, 1999)

traduit de l'italien par Dominique Fernandez

Morceaux choisis - Gesualdo Bufalino

Gesualdo Bufalino

Toi l'unique, toi vivante, toi l'eau

et l'air de mon existence

et toi complice véhémente de mort;

toi mon poing et mon étendard

contre les procédures obscures du destin;

toi mon grain, mon sein, mon sommeil,

feu d'hiver qui évente le nuage de nuit oblique

où habite l'Ourse;

toi l'unique et vivante,

toi le chant de l'orgue grave

et toi le cri de la chair lente

et toi la fleur et la nourriture,

toi ma pierre de touche et ma tiède tanière,

ma femme, ma femme,

toi l'unique, toi vivante... 

 

Gesualdo Bufalino, Le miel amer / édition bilingue (L'Amourier, 2006) 

traduit de l'italien par Renato Corona 

image: Nicolas de Staël, Paysage de Sicile / 1952 (laregledujeu.org)

Lire les classiques - Emile Verhaeren

Emile Verhaeren

J'ai cru à tout jamais notre joie engourdie 

Comme un soleil fané avant qu'il ne fût nuit, 

Le jour qu'avec ses bras de plomb, la maladie 

M'a lourdement traîné vers son fauteuil d'ennui.

 

Les fleurs et le jardin m'étaient crainte ou fallace;

Mes yeux souffraient à voir flamber les midis blancs,

Et mes deux mains, mes mains, semblaient déjà trop lasses 

Pour retenir captif notre bonheur tremblant.

 

Mes désirs n'étaient plus que des plantes mauvaises, 

Ils se mordaient entre eux comme au vent les chardons, 

Je me sentais le coeur à la fois glace et braise 

Et tout à coup aride et rebelle aux pardons.

 

Mais tu me dis le mot qui bellement console 

Sans le chercher ailleurs que dans l'immense amour; 

Et je vivais avec le feu de ta parole 

Et m'y chauffais, la nuit, jusqu'au lever du jour.

 

L'homme diminué que je me sentais être,

Pour moi-même et pour tous, n'existait pas pour toi;

Tu me cueillais des fleurs au bord de la fenêtre,

Et je croyais en la santé, avec ta foi.

 

Et tu me rapportais, dans les plis de ta robe, 

L'air vivace, le vent des champs et des forêts, 

Et les parfums du soir ou les odeurs de l'aube, 

Et le soleil, en tes baisers profonds et frais.

 

Emile Verhaeren, Les heures d'après-midi (Deman, 1905)

Morceaux choisis - Jean-Guy Pilon

Jean-Guy Pilon

Des mots sont accourus, les moins profonds, les plus frémissants. La présence nouvelle a dénoué les cheveux difficiles et lancé dans le paysage tragique de la lune le plus clair oiseau de nos silences. Que ne s'arrête qu'au bout de l'eau et de la terre ensemble, ce chant de métamorphose accordé au plus discret espoir, des souffrances de désert aux violences du froid. Qu'il ne cesse plus de grandir chaque nuit, invulnérable feu de la grotte sur la montagne oubliée. Les glaces sournoises du mal descendront des sommets pour devenir sources sereines de vie, pendant qu'à bout d'espace, nous jetterons au soleil notre victoire et notre défi.

Jean-Guy Pilon, L'Homme et le Jour, dans: Pierre Seghers, Le livre d'or de la poésie française contemporaine vol. 2 (Marabout, 1969)

photo: Diriye Amey, Crépuscule sur le lac Majeur / Tessin, Suisse (travel.fanpage.it)